lieux communs (et autres fadaises)

impact, impact

chori — Sat, 17 May 2008 05:02:00 GMT

BEAUFORT
de Joseph Cedar

Celui-là, ça faisait un moment que je l'attendais. Pour de multiples raisons, certaines, cinématographiques et d'autres plus... personnelles, dirons-nous. J'en sors. Transporté.
Je n'aime pas les "films de guerre", j'ai plutôt un faible pour les "films de militaires" : amitié virile, ambiance de chambrée, intimité entre potes... clichés limite testostérone, mais sans pour cela tomber dans le porno gay (dont ce serait d'ailleurs un fantasme redondant, mais aussi stéréotypé que -quelle horreur!- les mecs y sont bodybuildés, stéroïdés, épilés, poncés, encaustiqués, pouah, mais ceci nous éloigne de notre sujet, revenons donc à nos bidasses...) des mecs normaux, donc, dans une situation (extra)ordinaire, entre la "sécurité" du dedans et le danger à l'extérieur. Quand les mecs en question sont des israéliens, en v.o qui est plus est, tout en accentuations rauques et chuintés doux (hmmm je trouve que -je crois l'avoir déjà dit- l'hébreu est une langue infiniment sexy), en gueules mal rasées et en (hello Catherine...) z'yeux de gazelles (j'aime leurs sourcils aussi, quasi de loup-garous), en je fume un pétos au lit et je me doucherai demain, l'intérêt monte encore d'un cran, et l'aiguiille-témoin aurait comme qui dirait tendance à s'affoler...
Où il est question des derniers jours d'occupation par l'armée israélienne (après y avoir passé 18 ans, tout de même) d'un poste avancé en territoire libanais (si j'ai bien compris) tout près de la frontière. On vit le quotidien de ces hommes, confrontés aux attaques imprévisibles -mais souvent mortelles- d'un ennemi qu'on ne verra jamais, entre les dédales souterrains de leurs abris, les écrans de contrôle, les postes d'observation, et le contact téléphonique avec des supérieurs invisibles eux aussi, au bon vouloir desquels ils doivent se plier.
Leur quotidien ? L'attente (on attend les ordres, on attend le feu vert, on attend la relève...), l'immobilité (il s'agit avant tout de surveiller, de subir l'assaut, en sentinelles impassibles, jamais de le donner), l'absurde (juste se dire qu'on est là), le dérisoire (se raccrocher à des signes qu'on est censé protéger : un drapeau, une plaque commémorative), et surtout, la peur, la peur à chaque instant, à chaque déplacement, à chaque engin suspect, à chaque obus, à chaque roquette...
La (jeune) garnison cantonnée à Beaufort est placé sous les ordres de Liraz, un (jeune) gradé, axe central autour duquel le film va s'articuler, nous délivrant un bien beau portrait d'homme, jamais idéalisé, au contraire, cristallisant en lui toute cette trouille en des états divers (nul n'est infaillible, nul n'est à l'abri), avec le doute qui s'insinue (il ne s'agit au début que d'obéir aux ordres, sans discuter, et progressivement les certitudes de bon petit soldat se lézardent, les questions, et l'incompréhension, viennent affleurer, s'enraciner, et miner les consciences de chacun de ces hommes, et leur faire voir, enfin, peut-être, les choses sous un autre angle.)
Un compte à rebours, temporel, jusqu'au jour de l'explosion finale, de l'abandon de la position et du retour au pays, mais aussi un décompte des hommes qu'on va perdre progressivement au fur et à mesure de cette anti-épopée (la guerre vue par le très petit bout de la lorgnette , mais à la plus grande échelle possible : le très grand écran dans le bôôô cinéma était comme rempli à ras-bord -et pour une fois, il semble que l'image était complète, alleluïa, alleluïa!) dans un genre de comptine funèbre éliminatoire à la 10 petits nègres : Dix petits soldats allèrent se promener, l'un deux voulut déminer un engin suspect, il n'en resta plus que neuf... / Neuf petits soldats montèrent la garde, l'un d'eux... and so on, où l'arbitraire est posé comme contrainte de l'éliminatoire : chaque fois qu'un soldat quitte la sécurité du labyrinthe souterrain et se risque au-dehors, sait qu'il s'expose, et risque d'être le prochain.
Il s'agit d'un drame humain(s) bien plus que d'une tragédie militaire semblent nous dire Joseh Cedar, le réalisateur, et son scénariste Ron Leshem (dont le film est l'adaptation du roman du même nom) . Une chronique, bien plus qu'un épopée. On est scotché devant l'écran pendant les deux heures du film, fasciné. Cette façon d'être très près des hommes, ce refus du spectaculaire, ce goût du détail, cette précision et cette rigueur de la mise en scène, font de Beaufort un énorme moment de cinéma. Quoi de neuf sur la guerre ? écrivait Robert Bobert, Quelle connerie la guerre... chantait Prévert. Les deux titres auraient parfairement pu convenir à ce grand film-là.

pas touche

chori — Wed, 14 May 2008 19:36:00 GMT

Des fois, toutes une coordination de hasards fait qu'on prend -par hasard- une photo qu'on trouve, après coup, assez juste. C'est l'effet que m'a produit celle-ci, au visionnage...

Oserais-je dire que je n'en suis pas trop mécontent ?

cluedouille

chori — Mon, 12 May 2008 06:03:00 GMT

LE GRAND ALIBI
de Pascal Bonitzer

D'ordinaire, je ne chronique pas les films que je n'ai pas aimés. En principe, me semble-t-il. Donc celui-ci, que j'ai vu il ya une petite quinzaine, je ne l'avais pas chroniqué. Mais au hasard de mes lectures bloguesques, je tombe d'abord là, puis là, et je commence à me poser des questions... Serais-je passé à côté de ? J'ai trouvé ça lent, mou, filandreux, poussiéreux, convenu... Ah, c'est du deuxième degré ?
Miou-Miou en bourgeoise chiante était mille fois plus intéressante dans Milou en mai, Lambert Wilson m'agace, Arditi m'insupporte, Mathieu Demy prend l'apparence et le rôle de Thomas Chabrol, Anne Consigny sous, puis sur-joue, et les deux jeunettes font tâche dans la distribution puisqu'elles sont inconnues, on a collé au pauvre Bénichou des cheveux gras et un rôle de faire-valoir très stéréotypé, mais heureusement, Valeria Bruni-Tedeschi est très bien (c'est mieux, sa nouvelle manière, calme, sans folie, sans dépression sans crises...) En plus c'est filmé moche et plat, le clind'oeil à Hitchcock final m'a à peine arraché un demi-sourire... Pourtant il ne me semble pas avoir été ce soir-là spécialement de mauvaise humeur, me semble-t-il. Bon, passons...

sol y sombra

chori — Sun, 11 May 2008 18:02:00 GMT

ANDALUCIA
d'Alain Gomis

Oh que voilà un curieux mais passionnant film. enervant aussi mais ce n'est pas de sa faute : figurez-vous que dans le bôôô cinéma, avec ses pourtants bôôô z'écrans, il ya un big problème, plus ou moins criant suivant les films : il manque un bout au-dessus. Oui oui, les écrans sont gigantesques, mais, y a pas, il manque toujours au-dessus de l'image une bande de hauteur variable. Et là c'était criant (et à hurler) à chaque plan d'ensemble, le héros Yacine (qui est grand mais ce n'est pas une excuse) avait systématiquement la tête coupée au niveau des yeux (on ne voyait donc que la moitié inférieure de son visage). la première fois on soupire, puis ça devient très vite exaspérant. Et qu'on ne me répond epas "c'est le film qui a été tourné comme ça" (ce qui eut déjà lieu par le passé) manque de bol, au générique de début, le titre du film était inscrit dans l'angle supérieur droit, et, tant pis pour lui, ça donnait à peu près ça :

Enervant, non ? On a eu beau aller se plaindre, un autre spectateur, puis moi-même : rien n'y a fait, le pauvre Yacine a eu la tête coupée, en plan large, jusqu'à la fin du film... C'est donc dommage, d'autant plus que ce film, original dans sa forme, réclame de la part du spectateur une attention aimante et une concentration... attentive.
Portrait de Yacine, donc, un beur comme vous et moi, from bits and pieces comme dirait un critique anglo-saxon, en vrac traduirait un critique agacé, entre collage et bricolage re-traduirais-je, tant on doit se raccrocher au pinceau des images puisque le réalisateur semble avoir facétieusement retiré l'échelle de la narration habituelle. Un autre film, vu il y a très très longtemps (et que je n'ai d'ailleurs jamais revu nulle part, d'ailleurs) fonctionnait un peu comme ça me semble-t-il : Le sourire vertical, de Robert Lapoujade.
Mais revenons à notre Yacine. Un grand dadais, tant pis pour lui (s'il avait été moins grand on aurait pu voir toute sa tête, hein...) avec des envies, des regrets, des rêves, des souvenirs, bref, plein de choses dans sa tête, suscitées par les gens qu'il rencontre, qu'il côtoie, qu'il aime, et le réalisateur traite tous ces affects sur un pied d'égalité, malaxant donc une pâte iconique et narrative plutôt hétérogène, mais diablement réjouissante. Une imagerie plurielle, à la façon des multiples images punaisées aux murs de la caravane de Yacine. Il s'agirait plutôt d'une collection, d'une juxtaposition de moments (de bonheur, de plaisir, de surprise, de rage aussi par fois), une genre d'exposition, quoi. A travers les rencontres de Yacine, on regarde les différentes facettes d'une même image, qu'on aurait tort de réduire à : "qu'est-ce qu'être rebeu aujourd'hui et maintenant ? " : la cité, le rap, la zone, les baskets, le langage et la caillera attitude, les embrouilles, le scooter, la famille, la religion (quoiqu'ici un peu à contrepoil, cf le personnage du père), et qui pourrait donc s'élargir à "qu'est-ce qu'être Yacine aujourd'hui ?" (trouver un boulot, trouver sa place, trouver l'amour, trouver des réponses) et, par extrapolation à "qu'est-ce qu'être vous ou moi aujourd'hui ?" (et là ce sera à vous de remplir la parenthèse...)
Tout ça partagé entre un Paris plutôt sombre et nocturne et froid et une Espagne (oui oui le titre a un rapport avec l'histoire, tout de même) solaire surexposée et calorifère (encore que je ne sois pas entièrement convaincu par la toute toute fin mais bon...)
Et puis un film qui vous expose amoureusement la cinégénie du goudron ou de l'enduit ne peut pas être foncièrement mauvais, non ?

(et l'affiche est assez juste...)

prendre le soleil

chori — Sat, 10 May 2008 05:12:00 GMT

Certains moments, comme ça, sont privilégiés.
Jeudi (j'avais écrit "dimanche"...), j'ai mangé avec mon amie Evelyne dans son petit jardin, près de la rivière. Il fait partie d'une série de jardins dits "jardins ouvriers", petites parcelles adjacentes avec petite maison de bois pour y ranger les outils. Il faisait grand soleil, tout était parfait. Il ya des jours, comme ça, où je photographierais tout parce que je trouve que tout est beau. Donc j'ai photographié à droite à gauche des fleurs, de l'eau, de l'herbe, du ciel, des branches (j'ai même failli avoir deux jeunes gens qui se promenaient torse-nu sur l'autre berge, mais le temps que je réagisse et que j'aille chercher l'appareil, hop! ils avaient disparu.) il y avait un côté Renoir, le déjeuner sur l'herbe, (manquaient les canotiers et la guinguette...) ce je ne sais quoi de poésie bucolique, familiale, dominicale (on était pourtant jeudi). Pique-nique, vin rosé, chaises-longues, siestounette, lecture, feuilles qui bougent, bord de l'eau, odeurs de barbecue, bruits d'arrosage, familles en balade... hmmm les beaux dimanches au bord de l'eau...

barbe de deux jours

chori — Fri, 09 May 2008 14:58:00 GMT

Ca faisait un moment que je voulais en parler... A présent que j'ai terminé les deux recueils de nouvelles, je peux vous dire tout tout tout le bien que je pense du monsieur et de ce qu'il écrit (il me reste encore un recueil de textes, "Orphelins", mais que je ne vais pas lire tout de suite car il s'agit d'une autre veine...) J'ai, je l'avoue (et je le répète) un penchant coupable pour les écrivains de nouvelles, américains de surcroit, et surtout avec des tronches pas rasées de trappeur du Montana ou assimilé. D'Ambrosio est tout cela (même si son patronyme évoquerait tout autre chose). On sait juste de lui qu'il a été charpentier, avant, et ses nouvelles, justement, évoquent ce patient travail du bois, cette solidité de l'ensemble, cette robustesse, avec en même temps ce goût de la beauté, ce poli, ce raffinement dans les finitions. Et cette façon de ne jamais finir pif paf bien carré et rassurant, ni virtuose coup de théâtre. Juste ouvert, open, grand air, respirant, à vous de voir...
Les thèmes évoquent une Amérique moyenne, avec des gens moyens, des problèmes moyens, le plus souvent histoires de couples, de familles, comme chez Carver, mais ici l'écriture n'a pas cette sècheresse minimaliste de l'ami Raymond, ce côté autant droit au but que brut de décoffrage. Elle a cette richesse, cette élégance, cette poésie (j'ose le mot), ce moëlleux, qui vous fera revenir en arrière pour relire une phrase ou un passage, ou avoir soudain juste les larmes aux yeux, comme ça, tellement c'est juste, tellement soudain ça retentit.
Dans le premier recueil, "Le Cap" (que j'ai lu en deuxième) m'est ainsi restée tout particulièrement la nouvelle Nostalgie, avant-dernière du recueil, récit en deux parties (Octobre et Décembre) de la désagrégation d'un couple, où il est d'abord question d'un homme en train de pêcher, puis du même homme en train de se promener la nuit avec deux pommes de terre dans ses poches... De la même façon, dans Le musée des poissons morts, celle nommée Drummond et fils, où il est question de machines à écrire et des rapports entre un père et son fils schizophrène. Beau à faire fondre les pierres...

arts appliqués

chori — Fri, 09 May 2008 05:08:00 GMT

(bribes de rêve)

Avec Malou et (?) nous marchons dans Paris, pas sur les toits mais presque : ruelles, arrière-cours, corniches, nous arrivons dans l'entrée de l'appartement de (? un célèbre cuisinier), je regarde ce qu'il y a sur le meuble, et j'exulte : est posée sur la table une carte de visite de Madame Varinhard, notre pâtissière locale, mais lorsque je l'explique et veux la montrer à Malou, ce n'est plus la même chose qui est écrite. N'y a-t-il pas alors quelqu'un qui monterait sur ce meuble, y marcherait et provoquerait mon embarras ? D'autant plus qu'arrivent des gens dans le couloir. Les maîtres des lieux ? Non, des invités, il semble qu'il va y avoir une fête, la pièce se remplit, une dame blonde passe et distribue des verres de champagne, certains gros comme des chopes de bière (mais sans poignée) et d'autres nettement plus petits (comme les verres à patisserie). Bien sûr j'ai un petit, et je n'en suis pas très content. D'autant plus que je dois le poser sur le bord d'un plateau, en équilibre instable (pour faire je ne sais plus quoi) et, bien sûr, il tombe et se brise sur le sol, alors que je n'ai même pas pu y goûter.

On est à présent assis à des tables, arrivent des serveurs en livrée, l'un d'eux tend la main, je me méprends sur son geste et pense qu'il veut me saluer, et je lui serre la main. Je comprends que ce n'était pas vraiment son intention. Ils commencent à énoncer le menu, une suite de plats aux noms sophistiqués, je m'interroge sur le pourquoi de ce grand repas, et on me répond, que, mais bien sûr, c'est Josette qui fête (sa promotion ? son emploi ? sa retraite ?)

Trois jeunes gens font une représentation, face au mur du gymnase où nous sommes. C'est assez simple, voire simplet. Deux garçons et une fille, se déplacent le long du mur, la fille disparaît sur la droite, dans l'obscurité, suivie par un des garçons, l'autre garçon reste seul un moment, puis part aussi. Je me demande pourtant comment est réalisé le changement de taille, dû à la perspective, du dernier garçon (il devient à un instant beaucoup plus petit.) Je réalise alors que c'est un film (qu'ils ont réalisé sur le mur du gymnase et qu'ils projettent sur le même mur), d'autant plus qu'à la fin intervient sur l'écran Chloé, qui critique vertement et le film et ses interprètes. Elle est d'ailleurs assise à ce moment-là "en vrai" à côté de moi, (nous sommes dans une salle de spectacle ou de ciné) et je lui demande si elle a l'habitude de ne pas mâcher ses mots comme ça, et comment les autres ont réagi en voyant qu'elle intervenait dans leur film.

Chez Domi et Alain. Alain me fait rentrer dans sa "salle de musique" c'est un ancien gymnase (ou ancien garage) d'un ancien appartement où j'ai habité. Je m'émerveille de la taille et du nombre de baffles, d'enceintes qui sont installés partout le long des murs.

C'est une manifestation culturelle, je ne sais pas exactement laquelle. Je prends, le long d'un mur, un rouleau de papier (aussi haut que moi) sur lequel sont inscrits des mots, des phrases, manuscrits, en couleurs diverses. Tout celà a été écrit par mon ami Philippe (c'est peut-être lui qui est à l'honneur) Je m'aperçois qu'en posant le rouleau sur le mur et en le faisant tourner doucement, les mots écrits sur le rouleau s'impriment sur le mur. J'en fais l'expérience plusieurs fois, c'est rigolo. Je réalise que j'imprime des mots de Philippe sur un panneau où sont écrits déjà d'autres mots de Philippe (au stylo-plume noir). Philippe arrive alors, peut-être, et ça le fait sourire..
.
Une assemblée assez nombreuse, comme dans un hôtel, une ambiance de gens sur le départ, chacun fait ses valises, j'en ai une noire, en plastique, très grosse (une "valise-coque" ?) A un moment, Christine me prend à part et commence à me faire des reproches, de longs reproches, sur ma tenue vestimentaire, qui n'est visiblement pas en accord avec le lieu et ses occupants : mes habits sont moches et pauvres. Ca me met très en colère et je m'éloigne sans me retourner, je l'entends qui continue de parler dans mon dos, mais plus sur le même ton : elle semble désolée, essaie de se faire pardonner, je ne comprends que des bribes, elle me propose, entre autres, de me donner une (étoile ?) que je pourrai utiliser pour mon prochain agenda. Rien n'y fait, je reste fâché, d'autant plus que je m'aperçois que seule ma valise noire et mon sac sont restés en bas, sur le quai, au bord de l'eau, et d'ailleurs une vague vient de les emporter. L'eau est vredâtre, boueuse. Je crie pour que quelqu'un aille les chercher. Ils sont emportés par le courant, d'abord vers la gauche. Je vois quelqu'un qui court dans l'eau derrière les bagages, il me semble reconnaître Jacques. Mais non, quelques secondes plus tard, je vois le même Jacques, souriant, dans l'eau, mais plus à droite de la scène, levant les bras en signe d'impuissance. Les bagages sont partis dans l'autre sens, toujours emportés par le courant, mais vers la droite à présent, ils passent sous un pont (sous le bâtiment, en fait) avec des arcades, et se retrouvent, de l'autre côté dans un canal beaucoup plus calme et moins profond où quelqu'un, les cheveux ruisselants (Jacques, encore ?) peut alors les sortir de l'eau.

double

chori — Thu, 08 May 2008 10:06:00 GMT

Puisque ce jour est doublement férié, voici une image doublement sympathique :

(Ce n'est pas porno, isn't'it, puisque c'était dans Libé du 3/4 mai 2008)

jour férié

chori — Thu, 08 May 2008 09:36:00 GMT

Encore un jour férié, (et double, même, tiens, d'ailleurs!), encore un faux dimanche au milieu de la semaine (puisque demain c'est vendredi, et que nous travaillerons -nous serons bien les seuls d'ailleurs semble-t-il- plus, donc, mais pour ne rien gagner davantage (avec le métier de fainéants qu'on a, et les jours de vacances, et le salaire royal, et les conditions de travail idéales...) fermons-là cette parenthèse humoristique tellement je n'en peux plus de rire ; d'autant plus que j'apprend que
a) on nous annonce que les retraites vont être réévaluées de 0,8 % (Byzance, Byzance...)
b) "on" nous annonce aussi que la retraite pourrait être cumulée avec un emploi (re-Byzance...)
si c'est pas ce qu'on appelle nager dans l'opulence... arrêtez de me faire rire j'ai les lèvres gercées...), où il fait un temps estival (et doublement chez moi, puisque dans mon logement -ex "de fonction" pour lequel je paye désormais un loyer - le chauffage est produit par des radiateurs dont je ne peux moduler le débit pour cause de boutons irrémédiablement grippés, voire soudés dans la masse -j'ai des radiateurs préhistoriques- ni la production, puisqu'elle est assurée par une chaudière alimentant également l'école, donc je prends mon mal en patience (il doit faire à peu près trente degrés dans mon appartement (chaud en été, froid en hiver, telle est sa devise) toutes fenêtres ouvertes, car mon amie Emma m'a rappelé que l'an dernier, dans les mêmes conditions, lorsque j'avais supplié la municipalité de couper enfin ledit chauffage, et qu'elle avait d'ailleurs aussi sec ouf merci répondu à ma demande, dans les heures qui suivirent -on est caliméro où on ne l'est pas- la température, jusqu'alors estivale, avait soudain chuté d'une quinzaine de degrés et que j'avais dû illico ressortir braséros, laines polaires, bonnets péruviens et autres mitaines, car, si cet appartement se réchauffe très vite, il se refroidit également idem. Donc, je ne dis rien, et j'attends, en tenue légère et toutes fenêtres ouvertes...
D'autant plus (et c'était là me semble-t-il le but initial de ce post) que depuis quelques temps voilà-t-y pas que mon vieux corps commence à présenter des signes véhéments et simultanés de délabrement (comme ma bagnole d'ailleurs, vous savez bien, pendant des années tout roule bien, pas un pépin, pas un accroc, pas besoin d'aller chez ce ~~voleur de~~ charmant garagiste, et tout d'un coup, plaf, patatras, crac et boum, voilà que soudain ça se met à faire des bruits bizarres, se déglinguer, se démantibuler, à tomber en quenouille...) problèmes de dos d'abord, et autres machins divers et plus ou moins faciles à glisser dans la conversation (oui oui je suis quelqu'un de pudique de prude et de timide) qui ont nécessité (et vont encore nécessiter) quelques visites au médecin dont je me passerais bien. Oui oui, je sais, dès qu'il y a le moindre petit truc qui ne va pas chez moi, la moindre vétille, le moindre pet de travers, oui, dès que je suis un peu malade, que j'ai un truc, alors aussi sec tout s'écroule, le monde vacille sur ses bases, je suis effondré et je voudrais mourir (et les autres aussi, ne mégotons pas). Voilà donc pourquoi je pourrais en ce jour radieux me sentir légèrement (légitimement ?) grognon.
Me croirez-vous si je vous avoue que je suis en nage, simplement d'avoir cogité et tapé ces quelques lignes ? Je vous l'avais bien dit, je me liquéfie...

langue pâteuse

chori — Mon, 05 May 2008 17:18:00 GMT

JULIA
d'Erick Zonca

Décidément, c'était la semaine... Après un film chinois beau mais moral dans les chaussettes, voilà qu'on en remet une couche dans le démoralisant avec ce film-ci : un genre de tunnel noir noir noir avec quand même (ouf!) in extremis une toute petite lumière minuscule au bout. Erick Zonca est parti filmer aux USA, mais l'ange à la chute duquel il s'attache ici n'a, encore une fois, pas vraiment une vie rêvée...
Portrait sans maquillage d'une alcoolique "ordinaire", la première partie est tout simplement épouvantable de glauquerie. Scènes de bars, de biture(s), de réveils misérables, de réunions des AA, de clopes allumées à la chaîne, de verres descendus idem. Julia se tape des mecs anonymes (commes les alcooliques du même nom) chaque nuit, et a du mal à assurer chaque jour qui suit. Elle galère, perd son job, se prend la tête avec son agent de probation (pourtant nounours genre crème des hommes, le seul personnage "positif" , en tout cas, auquel on puisse se raccrocher dans le film), et finit par concevoir un plan très foireux de hold-up de gamin avec l'espoir de ramasser un gros paquet de fric. On descend encore d'un cran dans le glauque et le malaise. Evidemment, le kidnapping ne se passe pas de la meilleure façon du monde, quand elle enferme dans son coffre de bagnole un gamin terrifié en maillot de bain, on sait de suite que ça ne va pas aller en s'arrangeant, bien au contraire... La suite d'ailleurs nous le confirme, qui n'est qu'une fuite en avant, avec collectionnage de toutes les catstrophes qui étaient susceptibles d'arriver. Et ça se termine à Tijuana, de part et d'autre d'une artère très passante, et voilà.
Tilda Swinton assure, tant dans le registre de la pochetronne échevelée que dans celui de la dame propre sur elle et tout et tout (quand elle se donne la peine, elle est capable de se ressaisir un chouïa...), mais qu'on ne compare pas s'il vous plaît, comme je l'ai vu faire ici et là par des critiques fatigués, au Gloria de Cassavetes. Ca n'a rien à voir, excepté le fait qu'il s'agit dans les deux cas d'une femme et d'un enfant. Et d'une fuite, d'accord. Et d'un genre (oui j'ai bien dit genre) de polar, re-ok. Bon, peut-être, finalement. Gena Rowlands était... touchante, forçait l'émotion, suscitait l'admiration. Le personnage de Julia, pendant les neuf dixièmes du film ne suscite que la répulsion, la pitié, la colère.
Tant de noirceur tout de même intrigue. Zonca se spécialiserait-il dans le paumé, comme Bruno Dumont le fait dans le bourrin, ou Cronenberg dans le violent ? Ne flirterait-ce point avec la complaisance ? Je crois qu'hélas je ne suis pas objectif, je reconnais que j'ai un problème avec les personnages d'alcooliques, autant au cinéma que dans la vie réelle, d'ailleurs... En tout cas, je n'ai cessé de me tortiller sur ma chaise. Et j'étais mal. A chaque instant, on se demande quelle décision encore plus stupide va-t-elle prendre, quelle catastrophe va encore lui tomber sur le râble, qu'est-ce qui pourrait lui arriver de pire. Trop c'est trop. Sans compter que le gamin, n'est, finalement, pas plus attachant que ça, hein...

mental

chori — Sun, 04 May 2008 16:27:00 GMT

Voilà comment que je pourrais rensigner l'item "état présent de votre esprit", du questionnaire de Proust...

chine ma douleur

chori — Fri, 02 May 2008 15:18:00 GMT

TRAIN DE NUIT
de Diao Yi Nan

Un film aussi formidablement beau qu'intégralement noir. Un film où chaque cadre est impeccablemnt composé, avec des "images de photographe" d'une beauté presque surhumaine, pour une histoire d'une tristesse inhumaine. Formel ? Le réalisateur sait tirer parti au maximum de chaque décor, immergeant ses personnages dans une réalité urbaine, ancrée entre poétique contemporaine et minimalisme dépressif.
Autour d'une femme, dont le métier est de s'occuper des exécutions de femmes condamnées à la peine capitale (qu'elle est aussi parfois chargée d'exécuter, d'ailleurs), et dont le reste de la vie se passe, peut-être, à attendre quelqu'un, à le chercher en tout cas, et qui, pour ce, fait de réguliers voyages en train. Club de rencontres, bal fantômatique, rendez-vous plus ou moins foireux, obsédés, truqueurs... rien ne manque à la panoplie. Jusqu'à ce qu'elle fasse la rencontre d'un jeune homme qui la suit, avec un petit couteau dans sa poche, qui s'avèrera être le mari d'une de "ses" condamnées, et qui veut se venger...
Va se mettre en place entre les deux, dans le dernier segment du film, une "relation" étrange, fascinante ; l'amour, la mort... rien de bien nouveau direz-vous, et pourtant... Economie des mots, complexité des liens.
On n'y est jamais tout à fait sûr de rien, d'ailleurs je ne suis pas sûr d'avoir tout compris (et peut-être, en fin de compte, est-ce délibéré...) mais on se laisse porter, au fil de la dérive narrative, par cette attention extrême portée aux objets ou aux lieux (une barque, un bar, un sac contenant un couteau et une hachette, un passage souterrain, une route gelée, une paire de gants...)
La dernière scène, glaçante, est une sorte de point d'orgue (ou de non- retour) dans ce lien bizarre qui s'est établi entre les deux. "Monte", lui dit-il juste...
On sort de là le moral dans les chaussettes, peut-être, mais les yeux définitivement ravis.

poulpeuse

chori — Thu, 01 May 2008 20:07:00 GMT

De l'humour ? de la fantaisie ? à d'autres! Chaque fois que je la vois, je me dis qu'il faut que je pense à en parler, et chaque fois j'oublie. Alors pour une fois que j'y pense... A quoi ? A la dernière pub, vue au ciné pour une boisson à l'orange (qu'il fallait jusque là secouer secouer) Chaque fois que je la vois, je la trouve un peu plus dégueulasse que la fois précédente (ça veut dire quoi, dégueulasse ?) Vous voyez de quoi je parle, non ? Des animaux humanisés miment ou suggèrent des cochonneries libidineuses avec une finesse dans l'allusion aussi énorme que le cache-sexe de l'ours du film est riquiquiqui. Ca se frotte, ça se prend, ça s'éclabousse, ça se passe entre les jambes, ça se caresse ça s'arrose, ça se gicle dessus...
Je trouve ça... bas (et très laid de plus), racoleur, sexiste... bref, AU SECOURS!

micro44

chori — Wed, 30 Apr 2008 11:23:00 GMT

Un parking de supermarché où, quelle que soit l'allée qu'on emprunte, on se retrouve toujours à contre-sens.

Les vacances ont donc fini comme elles avaient commencé : il pleut.

"Nous avons tous du paradis en nous si nous savons où regarder"

L'appréhension (me) mène à la contrariété.

"Je suis petit, trapu, et ... opulent. Je ne danse pas."

A partir du moment où les bourgeons sont formés, les feuilles poussent très vite.

Souvent, je ne sais pas quoi répondre.

"J'ai eu la varicelle du nez."

"Vous voulez une carotte ?"

""Si c'est bon, ne dis rien, si ça ne te plaît pas, tais-toi."

colliers de fleurs

chori — Tue, 29 Apr 2008 08:47:00 GMT

A BORD DU DARJEELING LIMITED
de Wes Anderson

"Et le désir s'accroît..."
Ca faisait plus d'un mois que j'avais envie de le voir, mais que je différais, que je me retenais, puisqu'on avait prévu d'aller le voir tous ensemble (nous les voyageurs d'Inde) quand il passerait dans le bôô cinéma. J'ai failli craquer, plusieurs, fois, mais j'ai tenu bon... et finalement c'est dimanche soir (et en comité un peu restreint, mais bon tant pis hein) que ça c'est passé. Je me méfie toujours un peu des sons de cloche tous dans le même sens et de l'unanimité critique (quoique, dans le cas présent, j'avais vu deux de ses trois films précédents et j'avais plutôt déjà beaucoup aimé) mais j'étais donc confiant a priori, et puis l'Inde... j'étais même prêt à être indulgent.
Et bien, en sortant de la salle, j'avais un mot en tête : euphorisant (oui oui, comme les cigarettes qui font rire...) Carrément. C'est indéniable, le film de Wes Anderson fait partie de cette catégorie de films, somme toute assez rares, qui font du bien. Je ne sais pas comment le dire mieux. et je ne saurais pas dire à quoi ça tient : à l'histoire ? (pour faire court : trois frangins, qui se sont perdus de vue depuis un certain temps -l'enterrement de leur père- cherchent leur mère en Inde et en train) aux acteurs ? (Brody, Schwartzmann, Wilson, -l'ahuri, le l'amoureux et l'organisateur- , tous parfaits, avec en prime une Anjelica Huston belle comme tout, en tout cas comme je en l'ai pas vue depuis bien longtemps), au contexte ? (l'Inde, ses trains, ses temples, ses tenues chamarrées, ses marchés, ses hommes à turban, ses cérémonies funéraires, ses temples, ses médicaments contre la toux en vente libre, ses verres de thé, ses serpents venimeux...) au thème ? (l'esprit de famille pourrait-on dire, mieux le sentiment familial ou plutôt le sentiment en général, pour faire plus court : filial, fraternel, amoureux...) à la façon de filmer ? (c'est peu de dire que cet homme-là semble perfectionniste et méticuleux) ou au...contenu ? (On a -pour le même prix :
- un court-métrage parisien assez torride, avec une Nathalie Portmann à peignoir orange et cure-dents, et un Jason Schwartzmann droopyesque,
- une nouvelle écrite par le susdit Droopy qui s'avèrera être le flash-back central (nodal) du film,
- un road-movie quasi bollywoodien,
- plus quelques éxpériences sensorielles et mystiques, une scène de retrouvailles belle à pleurer,un conflit familial résolu (ou en tout cas précisé), un enterrement c'est beau comme là-bas dis, quelques ralentis sublimes, un clin d'oeil (Bill Murray, à croquer), des trucs avec des plumes de paon, plusieurs courses, et des moyens de transport divers et variés... - il faut quand même que je songe à fermer cette parenthèses longue à présent de quelques kilomètres...)
Sûrement à tout ça en même temps. Mais c'est magique, il doit y avoir un truc dans ce film, un ingrédient caché, rien qu'à voir la tête des gens qui en sortaient. Ils souriaient ! Mieux, on avait l'impression qu'ils avaient une petite lumière allumée en-dedans et qui brillait à travers leurs yeux !
Tiens tiens ! (après être passé par allociné point freu) : Le M*nde, Les C*hiers et P*sitif (les bibles de mon ami Hervé) n'ont pas trop aimé et font la gueule : peut-être parce que ce film est trop (cochez les cases requises) désinvolte, léger, virtuose, ironique, réjouissant, élégant, aérien, loufoque, mélancolique, gracile, chatoyant, décalé, fantaisiste, raffiné, euphémique, virtuose... (entre autres qualificatifs picorés ça et là...)

briser la glace

chori — Sun, 27 Apr 2008 13:33:00 GMT

DES CHIENS DANS LA NEIGE
de Ann-Kristin Reyels

Lars est un adolescent qui connaît le mot "palindrome", donc, pas le premier djeun écervelé venu. il est venu habiter avec son père dans une région froide et plutôt inhospitalière, puisque tout un chacun du cru évite soigneusement de répondre à leurs "bonjour" et autres invitations diverses (renseignement pris, pour les germanophiles où les géographes, ça s'appelle l'Uckermack)Au début du film, Lars est censé prendre le train pour Berlin pour aller passer Noël chez sa mère. Il le ratera (le train) mais rencontrera Marie, une jeune sourde-muette, qui va faire tendrement battre son coeur, et il semblerait bien que ce soit réciproque...
Quand il revient chez son père, il y trouve la soeur de sa mère (sa tante, donc), en train de roucouler avec le susdit, d'où léger malaise. La situation se complique encore de part et d'autre : le père de Marie ne voit pas d'un très bon oeil l'idylle naissante entre les deux ados, et la mère de Lars débarque à la maison avec Robert, son nouveau copain, pour comme qui dirait fêter Noël en famille...
Lars se démène au milieu de tout ça, gérant en même temps les dysharmonies (soyons pudiques) familiales et la découverte du sentiment amoureux, tout seul comme un grand, en tâtonnant, en dérapant parfois, et ça fait plaisir à voir.
La force extrême du film, c'est son décor : la campagne, l'hiver, le froid, la nuit bleue glacée, les lacs gelés, les champs enneigés à perte de vue, créent un genre de gangue hivernale, une chappe inexorable. Comme si le froid, dans un même temps mettait à distance, mais aussi mettait à vif. La réussité plastique est indéniable. (j'aime bien les films avec de la neige dedans...) Mais une violence sourde semble aussi être comme partout embusquée, pire que la menace du froid et du gel : celle des paroles et des gestes qui blessent, mais aussi celle des poings, voire des armes (qui ne tuent ici que les animaux...)
Le film alterne le chaud et le froid, le dedans et le dehors, l'affection et l'agression, et c'est ce va-et-vient, (comme se matérialise la condensation de la respiration, le souffle dans l'air glacé) qui crée la cristallisation de toutes ces hsitoires plus ou moins familiales, jusqu'à une fin qui vous... cueille à froid. (il n'y a pas d'autre mot...) Celle-là, non, je ne l'avais pas du tout vue venir !
En tout cas un bien beau portrait d'adolescent(s), par une réalisatrice nouvelle venue... Comme concluait mon ami Hervé, "Ils sont fort, ces allemands, en ce moment!"

j'ai toujours rêvé d'être islandais

chori — Sat, 26 Apr 2008 19:37:00 GMT

CHILDREN
de Ragnar Bragason

Nous a été envoyé d'Islande ce film en (très très) noir et blanc (un petit peu quand même). La sortie française à l'origine prévue a été reculée (ajournée sine die ??? pourtant, il mérite largement le détour...), mais le distributeur (gentil) a quand même accepté de nous le filer en avant-première. Donc, ce soir, à la séance de 18h, ce film passait dans une seule et unique salle en france (le bôôô cinéma) et nous étions -hélas trente mille fois hélas- quatre (oui 4 !) à vivre l'événement en direct.
Je ne connaissais pas Ragnar Bragason, mais c'est désormais quelqu'un que je vais suivre (d'autant plus que ce film -Children- est la première partie d'un diptyque, dont la seconde -Parents- devrait incessamment voir le jour, aidée peut-être par le fait que celui-là vient d'obtenir le premier prix au Festival de Copenhague...)
Le titre de la présente chronique est un clin d'oeil, finalement peut-être pas vraiment juste, au film éponyme de Samuel B. récemment vu (et aimé et chroniqué ici-même), mais c'est vraiment l'impression que ça m'a donné, au début : noir & blanc, humour à froid, musique chiadée, histoires qui se croisent, personnages un peu écornés, regard de cinéaste atypique... mais, en fin de compte, quand l'un utilise clairement la dérision et l'humour décalé comme ciment de son récit, dans le cas du second, on a un peu plus de mal à définir exactement sur quel pied il danse, tant il use de la violence "banalisée" comme catalyseur et générateur de ... morale (?).
Children, comme son nom l'indique, traite des rapports familiaux. Autour de Karitas (l'"héroïne", blonde) gravitent ses trois filles (blondes) (que cherchent à récupérer son ex-mari et sa nouvelle copine) et son fils Gudmundur (blond), dont son père, Gardar,(un blond razibus et teigneux) qui l'a jadis abandonné, cherche tout à coup se rapprocher (pour se racheter une conduite ?). Gudmundur qui se fait molester à l'école par les autres gosses et a pour seul copain Marino, un quadragénaire un peu mal dans sa tête qui vit seul avec sa mère, et va péter un plomb en apprenant que la mère en question fréquente un autre homme en cachette. Bonjour la joie.
Voici grosso modo la situation "de départ", qui nous sera exposée par fragments (parfois contondants, parfois aiguisés, parfois émoussés, parfois presque tendres) juxtaposés (rajoutez quand même un chien, un poisson rouge, un ballon de foot, pas mal de nez cassés...) dans un noir et blanc assez classieux même si minimaliste (le réalisateur, lors de la remise de son prix, a précisé qu'il n'avait pas eu de fric ni pour la couleur, ni pour les costumes, ni pour le maquillage ni pour le décor, ce qui rend la force du film encore plus imposante et digne de louanges) et dont les différentes parties vont évoluer chacune à son rythme, parfois toutes seules comme des grandes, parfois interférant, se croisant, se bousculant, jusqu'à un final... ironique (même si j'ai regretté qu'un des personnages au moins y soit un peu laissé à l'écart... mais peut-être se dire alors que pour lui tout va aller bien ?) à l'image du plan d'ouverture, et la boucle narrative, donc, est bouclée...
Ragnar Bragason : ce mec-là a du talent, c'est indéniable, et de l'énergie (et de la rogne ?) à revendre... J'espère qu'on aura l'occasion d'y revenir bientôt ! (ce qui tendrait à prouver que l'Islande nous envoie quand même de sacrées bombes glacées : entre Children, 101 Reykjavik et Noi Albinoi, vous reprendrez bien un petit truc givré, hein ???)