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C'est comme une maladie. Comme une moisissure qui s'étend contamine gagne du terrain. Insensiblement. invinciblement.
Il y a dans ce mail (oui oui toujours le même...) soixante-seize mots (à force je vais bientôt le savoir par coeur). Plus je le relis et moins j'en comprends le sens à vrai dire. Comme s'il n'était pas stable dans la réalité.
C'est comme si ces soixante-seize mots faisaient juste semblant de vouloir me dire quelque chose, qu'ils gardaient leur sérieux, leur quant-à-soi de mots quand je les lis, mais que, dès que je tourne le dos, ils se mettaient à changer de place, sauter en l'air, ricaner, montrer leurs fesses, bref faire n'importe quoi , enfin, tout autre chose que ce pour quoi on les avait écrits
Tain c'est compliqué.
Comme si j'étais revenu six ou huit mois en arrière. Qu'attendre, que ne pas attendre ? Rien, rien. Faire juste comme si rien ne s'était passé (pas ce mail, pas le précédent, et ainsi de suite...)